Filhos da Imediatez

Existindo a planear a transparência

A modos que andamos nisto. De forma muito simplificada:

Queremos viver apaixonados mas não estamos para nos chatear.

Do alto da nossa soberania individual, no âmago da nossa jornada, decretamos que já havíamos passado a rebentação. Que agora, a existir AMOR, este devia ter a tranquilidade calda de um Mediterrâneo raso e transparente. Nada de grandes barreiras à entrada e ainda menos concebível à saída.

Sabemos nadar melhor do que nunca, mas não estamos para grandes ondas, nem pirolitos. Nem temos muita paciência, para bracejar em conversas longas e silêncios pastilhados, ou ficar com os tornozelos por horas, em águas frias à espera da dormência que produz o mergulho.

Era só o que mais faltava, com tanta coisa bonita para ver, com tanto livro e documentário bom, com tanta patuscada entre amigos, tanta série premiada, gastar horas a tentar que um estranho se entranhe?!

Horas que devemos à culpa, aos filhos, às amizades de infância, ao trabalho que se apinha. Agora esses outros? Com novas reivindicações, com personalidades voláteis e vontades próprias. Que disparate! Cheios de fome de surpresa, com olhos suplicantes, com quizs interminaveis, com questões absurdas e silêncios incómodos ou traqueias cheias de bazofia. Isso não!

E os traumas que carregam, incapacitados de serem leves como um suflê de aspecto lustroso, camada crocante e a espuma dos dias. Onde andam esses seres singulares?

Carentes, muito carentes, sem saber que as mãos cabem nos bolsos e não nas nossas mãos. Que anseiam que a boca se cale e o beijo se confirme, para não perderem tempo no cuspo do romance. Que patifes!

Existindo a planear a transparência, esse acto a que se vulgarizou chamar de ghosting - por não sabermos lidar com a vergonha de cunhar o termo na nossa própria língua.

Mas nós não, nós não vamos em cantigas. Somos clássicos.

Exigimos a destreza de um cérebro que nos saiba conduzir o racional e o libido com a mesma desenvoltura com que se desenha uma espiral.

Não temos tempo, nem tempo a perder. Ansiamos por confirmações, explosões imeadiatas de seratonina e dopamina que apontem o caminho.

Com franqueza, o que mais esperariam de nós?!

Esta gente acha que nos podemos dar ao luxo de marcar quatro jantares lustrosos, apresentar-lhes a nossa tasca preferida, confidenciar uma fantasia, marcar ao de leve, um pronúncio de um segredo infantil e aguardar pacientemente, pela fusão dos corpo… como se tudo o que tivéssemos dado até aí, não fosse matéria que chegue para combustão?

Côrte, querem côrte. Sonsos e sonsas. Apresentam-se de boca luzidia e depilação que se adivinha, e depois é só dificuldade…Tanto perfume e tanto cavalheirismo e depois…é verniz que estala na conta que se paga de cartão altivo, na equidade lapidada, no feminismo conveniente de dois contribuintes que não são nada. Onde é que isto já se viu?!

Culpamos a pressa do tempo. Quando nós é que passamos a correr, até por nós mesmos. Esta inaptidão consentida, não nos torna sagazes e certeiros na arte de amar, torna-nos preguiçosos.

Tornamo-nos uns covardes manientos indispostos a envelhecer sozinhos. E nada teria de mal, a luta pelo maior amor a nos próprios, não fosse tudo, uma forma camuflada, de um cagaço enorme, de amar alguém para além de nós.

Também eu, estou cansado do tema. O que me espanta nas conversas cíclicas sobre as relações amorosas, é que toda a gente parece ter a mesma visão e o mesmo entendimento e contudo, nada funciona, para quase ninguém. Falamos de quem para quem, quando falamos uns com os outros, sobre esses outros, que nunca somos nós?

Génios da fuga e amadores da entrega.
Cozinhamos sentimentos no micro-ondas.
Queremos ternura em tempo de airfryer.
E quando o prato arrefece, já não presta.

A resiliência parece coisa de avós.
A espera, um erro de sistema.
O tempo, uma ameaça.

Silenciamos.
Desinstalamos.
Substituímos.

A maturidade não devia reclamar imunidade ao sofrimento; devia ter amplificado a capacidade de o gerir.

Mas desaprendemos.

Reinstalamos a pressa.

Vendemos a urgência como revolução.

Condecoramos a desistência como liberdade.

No fim, sobra-nos a solidão dos que, de tanto se protegerem, morreram intactos.

Desta vossa

Filha do Amor,

Isabel Saldanha